Si, no hay peor mal en este mundo que absolutamente todos los descerebrados chupasangre, que los ciudadanos comunes, formados y capaces tenemos que mantener por qué no les funciona el cerebro para nada más que estar atrás de un mostrador tomando mate y café desmedidamente, el cual también pagamos nosotros.

Partamos de la base de que todos los empleados públicos son personas que jamás pudieron conseguir un trabajo por cuenta propia, y sus padres, madres o tías, desesperadas de verles crecer la barba y el culo, llamaron a algún pelotudo político con un poquito de poder que acomode a los mentecatos de sus familiares.
Porque lo más llamativo de estos idiotas que se hacen llamar trabajadores, es que todos consiguieron sus puestos laborales en una especie de red de favores de gente mentalmente discapacitada para enfrentar la vida sin chuparle la sangre al estado.

Por el amor de dios, ¿Alguna vez alguien busco trabajo y vio en los clasificados al estado pidiendo empleados? ¿Cómo puede ser? En mi vida me entere de un puesto laboral para el estado, y sin embargo, todos los días se cubren mas y mas puestos sin publicarse esta necesidad de personal en ningún lugar.

Pero la red de estúpidos incompetentes no termina solo en el acomodo. No señoras y señores, estos macacos borrachos, tienen la infortuita no vergüenza de agruparse entre mandriles de su misma especie, y darle nombre a este paquete de pelotudos. Eso sería el conocido sindicato, un grupo de pelotudos, comandados por un tipo que se dio cuenta que se les puede sacar algo.

Una vez agrupados, y siendo una numerosa cantidad de seres inútiles, los empleados del estado aprovechan su único factor de poder (La masa), y comienzan a exigir todo tipo de locuras que no les corresponden; aumentos salariales, vacaciones, y horas extra entro otro tantos.

Todo esto, debe ser tolerado por el estado, ya que si tuviesen que despedir a todos los inútiles, vaciarían las reservas de todo el país en indemnizaciones. ¿Pero acaso no sería más lógico que estos ingratos pseudo-trabajadores se aferren al único trabajo que pueden tener en la vida y le recen a la virgen por no perderlo jamás?

Claro que si, por que de ser despedidos, no están capacitados ni para regentear un kiosco, buscar cartón, o vender diario en el tren. El 95% de la gente que vive del estado, es semi mogólica y está al borde de tener síndrome de down.

Es más, se rumorea por los pasillos del gobierno, que hace algunos años empezaron a incluir en el inventario anual a las personas, cual pantalla de computadora, ya que es totalmente imposible que sean despedidos.
Ahora bien, quisiera que algún profesor (Exceptuando a los rurales), me dé un indicio de por qué debe tener un aumento.

Me gustaría que antes haga un mea culpa y mirase diez minutos a la sociedad, y luego de un breve análisis cultural, me diga si verdaderamente se merece un aumento. Y las excusas aquí no valen, puesto que son ELLOS quienes educan a los chicos.

Si a mí me pagan por baldear un piso, y cada vez el piso esta más sucio, ¿Con que cara hago un paro pidiendo un aumento? Me importa tres carajos que la carne aumente y la mar en coche. ¿No quieren trabajar? Que los despidan a todos, que se olviden de sus jubilaciones y sus trabajos de cuatro horas con vacaciones de dos meses por año. Hay miles de jóvenes intentando entrar en el sistema educativo, pero es tan caro indemnizar a un maestro con diez años de antigüedad que el estado prefiere conservarlo y tener de esa forma una de las peores educaciones mundiales.

Seguramente no faltara el pelotudo que quiera acusarme de fascista, de derecha, o de discriminador. Pero no tengo duda alguna de que en el próximo paro, debería reprimirse con palos de golf en la espalda hasta dejárselas violetas como una uva. Si, la violencia en este país soluciona mucho más que las palabras, y no me vengan con la puta dictadura y los militares, que el que quiere aprovechar cualquier excusa para meter ese asesinato en masa es un pelotudo sin igual.

Quiero dejar en claro mi rechazo, mi odio, y mi aberración hacia todo tipo de persona que viva del estado. No importa en qué rubro, en que organización o en qué edificio, simplemente me alcanza con ver su recibo de sueldo para saber que no tengo que dirigirles la palabra.

Y si tanto le gustan los paros, que paren de por vida, y le cedan el lugar para trabajar a gente capacitada y no acomodada, y vamos a ver de esa manera como comienzan a agilizarse los tramites.

Sin embargo, y pese a que la variedad es de lo más amplia, a los argentinos -y especialmente a los porteños- nos gusta decir que somos “europeos”. Según claman los habitantes de esta ciudad, en Buenos Aires hay más españoles e italianos que en esos países, cosa que es absolutamente ridícula si tenemos en cuenta que el último gran exilio europeo del que se tiene registro pasó hace por lo menos 60 años.

Es decir, unos cuantos tendrán un bisabuelo o en el mejor de los casos un abuelo que aún recuerde su madre patria, pero el resto, la gran, gran mayoría, debería asumir de una vez que su origen, por más que intente disfrazarlo, es más argentino que la soda Ivess.

“Pero yo tengo sangre de italianos”, dicen los necios, y aunque no tengan ni remota idea de las iniciales del nombre de su bisabuela, se plantan horas frente al consulado italiano, reclamando a los gritos que les devuelvan su verdadera nacionalidad. De obtenerla, los falsos europeos harán flamear el pasaporte comunitario cual estandarte en la cara de cualquier persona sensata que ose objetarles su “sangre”.

Con la bandera de la ignorancia gritan a los cuatro vientos que por sus venas corre sangre “española” y que por ende, les otorgaran la visa ni bien se presenten en la embajada. Que con tan solo verles las facciones los confundirán con el mismísimo Franco y harán salir un vuelo de inmediato con destino a Madrid, donde los recibirán con una alfombra roja y fuegos artificiales, y les entregarán en el acto la llave de la ciudad.
Oh, Madrid. Esa es la paja mental de todos los Argentinos, que creen que en España son todos boludos y todavía no se enteraron de los sueldos que corresponden para cada empleado.

“No boludo, me voy a España, trabajo 4 horas y me van a pagar 10.000 euros”, repiten convencidos a sus amigos, que aunque dudan, quisieran extraerles con una jeringa un poquito de su sangre.
La bomba mediática social explotó, y hordas de Argentinos viajan a España en busca de la tierra prometida y la paga tan exorbitante como injustificada. Como sus ignotos bisabuelos, que vinieron a “hacerse la América”, ellos vuelven a la madre patria convencidos de que allá “la van a pegar”.

Para la mayoría los mongoloides el concepto directo de descendencia se reduce a una ecuación digna de un mono con calculadora: según estos subnormales accidentarse en suelo español no sería otra cosa que un gran golpe de suerte, ya que de recibir una transfusión de sangre de algún ciudadano nativo obtendrían automáticamente la ciudadanía. Nada de visa, ni pasaporte, ni partida de nacimiento. Abrime como una Naranja y veras el Águila Española anidando en mis entrañas.

Hoy es el gran día, el Aeropuerto está que brama: un grupo de argentinos retorna de su exilio, y cada uno de ellos nos mostrará su manera de hacerse querer ver distinto. A continuación, los diez casos más típicos:

El Que perdió la conciencia: Este es el que llega de España saludando a todos con dos besos, y diciéndoles a todos sus amigos, “vale”, “tío” y “tomar por culo”. Intenta desesperadamente hacernos creer que no es mas el que se fue sino una persona de mundo, pero todos sabemos que cada vez que habla tiene que hacer un ejercicio mental enorme para poder recordar las palabras que escuchó decir en España y hacerse el curtido. Generalmente se encarga de aclarar que “uy, disculpá, es que se me pegó”, por si alguien osó no notar su españolización, y a veces hasta intenta explicar el uso y el significado de una expresión tan común como “joder”.

El Resentido: Este tipo es el principal cabecilla de hacer correr la bola de que en España regalan los Euros. Acá en Argentina era un vago inútil, pero se fue creyendo que en Europa obtendría un puesto de gerente. Al llegar allí, acompañado por su monumental incompetencia internacional, le dieron su merecido puesto de ayudante de lavacopas. Él argumenta su fracaso y despotrica diciendo que en España lo trataron muy mal, que siempre le decían “Sudaca” y que los españoles discriminan a los argentinos porque saben que éstos son más inteligentes y temen que les roben sus trabajos.

El que Extrañaba: Si bien es cierto que hay gente que extraña mucho a sus afectos cuando se encuentra lejos de ellos, tampoco es ese el tipo de persona que decide desprenderse de todos para irse a vivir a otro país. Habla de su vida en el exilio como del éxito más rotundo, pero justifica su regreso diciendo que era incapaz de vivir lejos de la madre, la hermana y los amigos del barrio. Su contradicción es tan estúpida y transparente que no hace más que poner en evidencia su incapacidad de adaptación y la frustración de sus sueños locos de formar un imperio, cual Roma, de kioscos en Madrid.

El de que Afuera todo es Mejor: Este es uno de los más insoportables. Cada cosa a la que se refiere tiene su paralelo, mil veces mejor, por supuesto, en el
lugar al que se exilió. Nosotros vivimos como animales en comparación a las maravillas que ocurren en el primer mundo, en el que nunca logró insertarse dadas sus condiciones de incivilidad aguda. “Acá te afanan en cualquier lado, el argentino es muy cagador. Allá todo el mundo es honesto y trabajador”. “Allá no hay choques, los semáforos funcionan bien y la gente sabe manejar”. “Vos tito que te gustan los quesos, esto es una mierda, es veneno, deberías haber probado el gorgonzola de Valencia”.

El de la Lobotomía: Esta persona vuelve totalmente cambiada argumentando que vivir en otro país le abrió por completo la cabeza. Si era punk volvió skinhead, si era hippie se transformó en yuppie, si era militar ahora es de izquierda, pero en el fondo invariablemente sigue siendo el mismo pelotudo que antes de partir. Es fija que en todas sus discusiones diga con aire de superioridad que: “No sabes lo que decís, vos estas acá encerrado y no podes entender que afuera hay un mundo, ya te va a pasar”.

El de la Inflación: Este personaje es bastante particular. Como todos sabemos, debe haber pocos lugares en los que la moneda de un país este tan desvalorizada como en Argentina, pero este tipo no entiende que plata es plata y personalidad es personalidad. Acá era un boludo, y era tratado como tal. Pero ahora, recién llegadito, cree que su personalidad se dolarizó y que por ende, debe ser venerado y tratado como alguien que nunca fue.

El más piola del barrio: En territorio argentino este tipo era un mediocre con un empleo administrativo remunerado con tickets canasta. Del otro lado del charco, sin embargo, nos quiere hacer creer que se convirtió en Gardel. Trabajaba la mitad que todos y cobraba el triple, vivía gratis porque había engatusado a una gallega para que lo aloje y se las arreglaba para no pagar ni el boleto de colectivo. Es lo que en el mundo se conoce como “argentino standard”, pero el llama “viveza criolla”.

El evangelizador: Este retrasado cree que descubrió la pólvora y adquirió los derechos de venta. Desde el momento en el que pone un pie en Ezeiza empieza a taladrarles la cabeza a sus familiares y amigos tratando por todos los medios de convencerlos de abandonar todo y partir. Promete conseguirles casa, trabajo y hasta pareja si es necesario, lo que sea con tal de que vayan y vean con sus propios ojos el paraíso terrenal en el que él vive en la más absoluta felicidad, aunque sea evidente que está más solo que kung fu y al borde del suicidio.

El tanguero: Es completamente irrelevante que haya partido hace menos de 6 meses. Para este tipo volver a la Argentina es como un viaje en el tiempo, y sus ojos se llenan de lágrimas frente a cosas que, cuando vivía acá, ignoraba por completo. Es capaz de pasarse media hora embobado mirando el obelisco o contemplar una empanada como si se tratase de una obra de arte. Llora de emoción con un partido de truco y un millón de dólares no tendrían para él ni un décimo del valor de un alfajor Suchard. Al verlo uno piensa que con el exilio está pagando el infierno en vida, habiendo abandonado todas las cosas que tan feliz lo hacían.

El que se volvió culto: Este especimen partió del país sin terminar el secundario ni haber leído completo un Olé, pero al llegar a Madrid, y mientras trabajaba de estatua viviente en la Plaza Mayor, se enteró de la existencia de esas cosas que se llaman museos y por primera vez en su vida intercambió más de tres palabras seguidas con una persona que hablase en otro idioma. Ahora emite monólogos insufribles sobre otras culturas, viajes, arte y literatura como si hubiese hecho tres carreras y dos posgrados, y no se cansa de repetir que en este país, lo que falta, es educación.

El que viene de shopping: Argentina es para él lo que Ciudad del este a los mortales que habitan cerca de la triple frontera. Parecería que no le importa nada de sus seres queridos o su lugar de origen, el tipo viene por tres semanas y porta interminables listas de compras para adquirir cosas a lo que, para su bolsillo europeizado, son precios irrisorios de los que se ríe como una hiena. Desde ropa hasta utensilios de cocina, pasando por objetos absolutamente inútiles y mersadas indescriptibles, pero de cuero, el del shopping no se cansa de vociferar la superioridad de su poder adquisitivo. Aprovecha además para ir a cuanto médico existe, hacerse análisis y sacarse las muelas y, si es mujer, no puede evitar internarse en una peluquería para hacerse tintura, reflejos, extensiones, masajes y depilación por el mismo precio que en Europa se paga media manicura. Allá vive como la rata exiliada que es, pero acá parece un argentino suelto en Miami en plena década del 90.

Este escrito no incluye a todo aquel que por circunstancias inexorables debió abandonar el país.

Después de percatarme de lo que había dicho de forma automática, me puse a pensar: ¿Quién mierda me habrá lastimado o hecho creer y pensar de esta forma?

De repente se me vino a la cabeza el primer texto que escribí en mi vida. Fue para una clase de psicología en primer año de la secundaria. Se llamaba “Los Butroneros”, y ahora que lo pienso, ya tenía la mente bastante podrida para mis trece años.
(Para aquellos que desconozcan el significado de la palabra “Butronero”, puedo decirles que significa algo así como los ladrones que se dedican a robar haciendo agujeros. Como los boqueteros)

Este texto, plasmaba la repetición de los sentimientos como la cadena alimenticia de la naturaleza. Lo que decía en aquel momento, era que para los seres humanos, se nos hacia muy difícil aceptar las leyes de la vida. Nos costaba ver a un león comiéndose a un animal que veíamos en los dibujos animados. Inmediatamente lo relacionábamos como un ser malo, como un animal peligroso y asesino.

Pero todo esto pasando por alto que nosotros lo vemos desde una pantalla de televisión, con la capacidad de analizar e interpretar ese acto. El animal, solo piensa es satisfacer su hambre, y es una necesidad de vida o muerte.

Sin embargo, preferiríamos ver a esas bestias tan hermosas pasteando con las jirafas en un bosque de un perfecto césped verde, viviendo todos en armonía.

Pero así como los animales no pueden decidir entre lo que necesitan y lo que esta bien o mal, nosotros tampoco podemos discernir entre las necesidades y lo que esta bien o mal.

El león, se come a una hiena, la hiena se come a un zorro, el zorro se come a un mono bebe, y el mono bebe se come a una banana de un árbol. Todos de alguna manera matan o lastiman a alguien para poder seguir viviendo.

Es ahí adonde entraban en juego los Butroneros. Hay una perfecta simetría entre el humano y los animales que no solo es llamativa, sino que también es lastimosa y es un acto que todos cometemos.

La historia de los butroneros es hacer un agujero, entrar y robarle todo a alguien. Y a esa persona que le hacen un agujero, sale corriendo a hacerle un agujero a otra. Esta última termina agujereando a otra, y alimenta la cadena viciosa de personas agujereadas.

Todas las personas que han sido agujereadas, también han sido curadas por otras que a su vez ya habían sido curadas por otras. Finalmente, una vez recuperada la persona agujereada, termina alejándose de quien la curo, y creando un nuevo agujero en este curandero que ahora se transformara en cazador.

Es el Hijo que golpea a su mujer por que el Padre lo lastimo al golpear a su Madre, es el violador que viola por que fue violado, es la mujer que lastima por que fue lastimada, es el hombre que abandona a todas las mujeres por que fue abandonado, y es la persona (Todos nosotros) que lastima a quien nos curo, por el simple hecho de usarlo para que nos curen y nada mas.

Por eso, cuando hablamos de las personas, nunca hay que pasar por alto sus causas y consecuencias. La casualidad no existe, es preferible pensar eso antes que aceptar la causalidad.

Cuando la ley encierra a un chico de catorce años que robo, esta encerrando a un chico de catorce años y toda su historia en la que fue golpeado, se crío viendo a un ladrón, y viviendo el maltrato como moneda corriente.

Con esto no quiero justificar a nadie, simplemente pongo sobre la mesa las cosas como son. Y este texto nada tiene que ver con robos y justicia legal, sino más bien sobre reconocimiento.

Y también cuando conocemos a alguien, es necesario entender que se acepta a esa persona con sus causas y consecuencias. Me hace risa ver a las mujeres gritando debajo del escenario cuando un cantante sale a tocar.

¿Verdaderamente lo quieren? ¿Podrían tolerarlo si es drogodependiente? ¿Podrían tolerar que se vaya de viaje por seis meses? ¿Podrían tolerar las infidelidades? ¿Podrían soportar el alcoholismo? Siempre planteándolo en un caso que así sea. Y es tan obvio y evidente que no podrían, que es ridículo verlas. Si ese cantante bajase del escenario y se casaran, tendríamos a la oligofrénica a los seis meses quejándose en una mesa burguesa de amigas acerca de todas las causas que antes nombre.

Y eso somos los seres humanos, un puñado de peligrillos gritando a quien ponemos en nuestro propio escenario, sin querer aceptar que a la gente que ponemos en un pedestal a veces es incluso peor que nosotros, y que vamos a poder cambiar todos esos vicios y cosas que no nos gustan, pasando por alto toda la historia de causas y consecuencias.

Pasando por alto que es un butronero, y que por desgracia, nosotros también lo somos, lo fuimos y lo seremos. En este juego que por desgracia siempre ofrece revancha, todos hacemos agujeros y nos hacen agujeros.

Por que el humano es necio, y no es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra. El ser humano es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra, y luego de tropezarse y que le duela el pie, le da una patada enojado y se termina de fracturar todos los dedos.

Lo siento, hilaba frases sin ninguna noción, iba perdiendo tres a cero al metegol, al metegol. ¿Ganar? ¿Perder? ¿Puntaje? Cosas que no entiendo, tampoco en un partido de metegol.

Lo que si se, es que en esta sociedad no se permiten corazones que van al viento así nomás, te lo despedazan sin piedad. Por eso, mejor pedir perdón, decir que hilaba frases sin ninguna noción, y anular todo lo sentido.

Por que la ultima de las modas en cuanto al amor respecta, es la complicación de los sentimientos y el dígalo con mímica.

La gente se la pasa fingiendo personas que no son, tan solo para llamar la atención de otra persona. Una vez que tiene su atención, reafirma mas todavía estas mentiras que deberá sostener eternamente si pretende conservar a la otra persona.

Y en algún momento de su relación, comienza a sentir un odio insoportable hacia su pareja, por no haberle permitido ser quien es en realidad. Cuando debería depositar sus frustraciones en el mismo, aceptando que cambio su esencia para obtener el resultado de una compañía. Que literalmente se regalo y se vendió como el peor de los mercenarios.

Pero hay tantas cosas de este mundo que a medida que vamos creciendo nos acostumbramos y las aceptamos sin siquiera entenderlas, que finalmente la critica es un boomerang por que todos en algún momento hacemos las mismas barbaridades.

Cuando era chico, me quedaba a dormir en casa de mis abuelos y me tiraban un colchón a los pies de su cama. A la noche, con la radio AM de compañera, pensaba en lo que sucedería si mi abuelo se muriese.

Me imaginaba que la noticia saldría en todos los diarios, incluso en los de otros países. Creía que todo el país faltaría al trabajo, y yo seguiría al coche fúnebre desde el auto de mi madre, mientras el pueblo entero se acercaba a la ventanilla a darme su más sentido pésame.

Sin embargo, el día que murió nadie falto a trabajar, hubo gente que siquiera se pidió el día laboral, y como si fuera poco no me permití derramar una sola lagrima enfrente de nadie.

¿Entonces? ¿Por qué? ¿Desde cuando hacemos lo que no sentimos? ¿Cómo es posible pelearle racionalmente a los sentimientos y ganarle?

Como siempre creí que el amor era “Cinema Paradiso”, y así como creí que el mundo se detendría cuando mi abuelo falleciera, me equivocaba en todo. Lo acepto, tenia una imagen un tanto truncada de lo que la vida es.

Pero ahora que estoy grande, esa equivocación debería haber desaparecido, y como dije antes, debería aceptar que la gente a veces simplemente no puede, no quiere, o juega.

Pero obstinado como soy, me retuerzo del dolor antes de creer que la racionalidad le gano a los sentimientos. Que la apariencia venció a la identidad. Y que la personalidad perdió por goleada al metegol contra la necesidad.

Quisiera poder aceptarlo, pero me niego, por que lo único que me mantiene vivo son los sentimientos. A mí, a vos, y al resto de la humanidad. No es cursi reconocer que todas las personas necesitan sentirse queridas.

Pero la vida, los sentimientos, y el amor, eran demasiado simples. Eran sentir y nada mas, era incluso tan simple que existió la necesidad de empezar a complicar. La culpa, el compromiso, la infidelidad, el amor como un contrato de exclusividad, la presión, y la libertad. Todas excusas polvorientas y baratas que no llegan siquiera a salpicar lo que un buen sentimiento otorga de ganancias, si usamos esa vara para medir las cosas.

Y hemos llegado a complicar todo tanto, que ya ni las mismas personas saben lo que sienten. Hoy en día un “Te quiero” se interpreta para cualquier lugar, un “Te amo” no es suficiente, y un “Pasaría toda mi vida con vos” esta de oferta.

Ya nadie entiende nada, todo el mundo esta mareado, hablando pavadas con sus amigos, pidiendo explicaciones, e intentando aceptar consejos de sus pares a perversiones malintencionadas de gente que los ha lastimado. Todo es una gran mentira, y no es la primera vez que quisiera que todos se queden mudos para poder empezar a vivir la realidad, y no lo que la lengua sucia de cualquier persona puede decir y prometer.

Por eso es que considero una locura que nuestra ley castigue sin piedad al que robo por mantener a su familia pero indulten a aquellos que te roban la ilusión y a ese acto se lo llame justicia.

Pero somos seres humanos y he comprendido la parte más difícil de nuestros patrones que se repiten. De todos los animales del mundo, somos el único que evoluciona más rápido que la velocidad de la luz. Es que cada vez vamos encontrando maneras más eficaces de lastimarnos.

En eso somos todos licenciados, profesionales, hemos hecho un arte del generar dolor. Todos somos científicos trabajando en encubierto para buscar armas más letales y maneras de no perder un segundo en lastimarnos y complicarnos unos a los otros.

Y hoy que no puedo transformarla en ángel, que no puedo hacerla creerme de un tirón mi amor. Que quisiera sacrificar algo, verla sonriendo y conectados al humor. Hoy que quisiera compartir las noches, el agua, las pastillas y también el dolor, siento que no entiendo nada.

Por que las palabras mágicas perdieron el contenido. Como dicen los chinos, el perfume se vende por el envase y por el olor. Pero una vez que no hay mas perfume, el envase no sirve de nada.

Y el te amo, hoy en día es simplemente un envase. Un regalo que esta de moda y de oferta. Como se sabe, cuando alguien se muere, y el alma abandona el cuerpo, se dice que el cadáver pesa 21 gramos menos, lo que seria el peso del alma. Y yo me atrevería a decir, que las próximas balanzas que hagamos, deberíamos hacerlas que comiencen a pesar de – 21 gramos, por que ya todos perdimos el alma.

Antes de salir en vivo el periodista decide hablar conmigo y asesorarse bien acerca de las preguntas que tenía pensadas. Por supuesto, la nota nunca salio, y me gane una carta documento.

Periodista
- Hola Agustin, Soy XXXXX XXXXX.

Bobero
- ¿Qué tal? ¿Cómo te va?

Periodista
- Bien, bien. Es tu primer libro, ¿No?

Bobero
- Si, es el primero.

Periodista
- ¿Estuviste en radio ya?

Bobero
- Si, estuve con Fantino en Rivadavia.

Periodista
- Genial, básicamente vamos a hablar del tema de las tribus urbanas.

Bobero
- ¿De los personajes urbanos de mi libro?

Periodista
- No, de este fenómeno social. Los floggers, los emos, los bloggers. Quisiera que nos cuentes un poco la vida de un Blogger.

Bobero
- ¿Me hablas de verdad?

Periodista
- Si, por supuesto. (Dijo asombrado)

Bobero
- Bueno, básicamente todas las personas que tenemos un blog nos juntamos en el Unicenter el día martes y armamos torneos de Paddle.

Periodista
- ¿El contacto es mediante la Web?

Bobero
- Ah, pero vos sos más pelotudo de lo que yo me imaginaba. ¿Qué tribu urbana? ¿De que mierda me hablas? Yo estoy acá para hablar de mi libro.

Periodista
- Nacido de un blog.

Bobero
- ¿Y que mierda tiene que ver? ¿La pintura es solo pintura en un lienzo? La capilla Sixtina pintada por Miguel Angel no es pintura..¿No?

Periodista
- Yo no te estoy juzgando. Agustin, si vos agarras la palabra Blogger, y le cambias la letra B por la F te queda Flogger. Así que tan alejado no debo estar…

Bobero
- ¿Vos tenes hijos?

Periodista
- Si…uno.

Bobero
- ¿Cómo se llama?

Periodista
- Fede…Federico.

Bobero
- Bueno, si le cambiamos la “o” final por una “a”, seria Federica, y le estarían rompiendo la cajeta. En cambio, tenes a Federico, que le están rompiendo el culo. Al mismo tiempo, Concha termina con la “a” de Federica, y culo con la “o” de Federico. ¿Viste todo lo que cambia una letra?

Periodista
- Vos sos un maleducado de mierda. Arreglemos esto como hombres.

Bobero
- Dale, decime adonde voy que te desfiguro. Te llevo a cumbio también la re puta que te parió.

Periodista
- ¿Me estas amenazando?

Bobero
- No, te estoy contando lo que va a pasar.

Periodista
- Espero que tengas un buen abogado, por que me amenazaste y esto esta grabado.

Bobero
- Lo tengo a mi perro que se recibió la semana pasada. Pero ya que queres arreglar esto como Carmen Barbieri y Moria Casan, te ahorro el trabajo de ubicarme y te paso directamente mi teléfono.

Periodista
- Dale, muy amable.

Bobero
- Anota…4793321221189.

Periodista
- Son trece números esto flaco.

Bobero
- Si, pasa que lo tenes que dividir por dos.

Periodista
- Ah, vos sos muy vivo. Quédate tranquilo que te va a estar contactando mi abogado.

Obviamente, la nota jamás salio, la carta documento jamás llego, y el pelotudo este jamás se entero ni entendió.

Justicia, mi perra, me fue entregada con sesenta días de vida. Al llegar a casa, tardo una semana en acomodarse y comenzar a hacer todo tipo de destrozos cual cachorra juguetona.

A mi Ex la conocí de grande, tardo muy poco tiempo en meterse en mi vida, y también en hacer destrozos de adolescente juguetona.

Sin embargo, lejos de los destrozos, aquella perra sentía un amor incondicional hacia mí. Lógicamente sus actos eran propios de una cachorra, pero lo que me asustaba de ella, era su comportamiento. Intentaba atacar constantemente a todas las personas que se me acercaban, y como si esto fuera poco, también me atacaba a mí.
Imagínense una perra de sesenta días con tal carácter, y teniendo en cuenta que en un futuro pesaría sesenta kilos (Era una Rhodesian Ridgeback), era un peligro inminente.

Mi ex novia también sentía un amor incondicional hacia mi persona. Sus actos eran de adolescente, pero me asustaba que también atacaba a todas las personas que se me acercaban, y al igual que mi perra, más tarde me atacaba a mí.

Un día, luego de un arranque de locura de mi perra en el que intento morderme, decidí llevarla al criadero adonde la había adquirido y consultar con la especialista acerca de estas reacciones.

La criadora me dijo que para que mi perra me respete debía pegarle absolutamente todos los días. Debía lastimarla y mostrarle así que el que tenía el poder era yo, y que solo obtendría conducta y amor de su parte a través de la violencia.

Paralelamente a esto, mi ex novia decidió un día sin explicación alguna dejarme. Lo acepte, sin chistar y sin llorar la carta, tome distancia y seguí con mi vida. De cierta forma me había mordido como mi perra, me había traicionado, y para variar sin anticipaciones.

El patrón en común que había encontrado con la perra y mi ex novia, era que constantemente me pedían a gritos en determinados actos de locura que las lastime. Necesitaban desesperadamente un golpe, una rotura de corazón, una traición, o algo que les duela.
Pero yo, solo respondía acariciándoles la cabeza, e intentándolas hacer sentir queridas. Decidía meterme el orgullo en el culo, y luego de que mi perra me quisiera morder, prefería acariciarla y relajarla. Me metía el orgullo en el culo cuando luego de sentirme traicionado por mi ex, la trataba con el mejor y mas sano de los afectos e intentaba ayudarla en su problemática.

Pero simultáneamente en ambas historias, el resultado era el mismo: A medida que les brindaba más amor, era más fuerte su deseo de autodestrucción. Simplemente no podía frenarlo, y tampoco estaba dispuesto a golpear o a lastimar a ninguna de las dos, por que las quería.

Así que me dirigí nuevamente al criadero de perros, y le comente que la actitud de la perra no cambiaba. Que no estaba dispuesto e pegarle, y que por ende exigía otra solución disponible, ya que no estaba dispuesto a abandonar a mi perra.

Algo similar me pasaba con mi ex, no quería dejarla, pero sentía que la única forma de hacerla feliz era haciéndole pasar momentos ingratos y hacerla sentir que no valía nada.

Una noche, mi perra hizo pis en mi cama y sacado de quicio, le levante la mano por primera vez. En ese momento, aquella perra que parecía una loba madre poseída por un demonio, se puso a llorar de tal forma que me sentí la peor persona del mundo. Sentíame un caníbal, un ogro, y un golpeador. ¿Cómo era posible haberle pegado a una cosa tan hermosa?

Sin embargo, luego de llorar, la cachorra se acerco a mi, se trepo a mi pecho, y luego de lamerme la cara se desplomo para dormirse cual bebe en brazos de su madre.

Mi ex, con la cual estaba separado, comenzó a llamarme para verme por que me extrañaba. Sentía ganas de estar conmigo, y por ende comenzamos a vernos nuevamente. Las veces que nos vimos fuimos felices de una manera descomunal, casi inexplicable, pero a la mañana siguiente volvíamos a ser dos extraños sin ningún tipo de compromiso.

Un día, se entero que estaba conociendo a otra mujer, y le dolió en el alma como si tuviese un hueso de pollo atragantado en el pecho. Comenzó a llamarme, a decirme que me amaba locamente, que me quería recuperar, y que me necesitaba. Y otra vez repetía el mismo síndrome de responder ante el maltrato.
De repente, mi ex novia había vuelto a ser la persona dulce y espectacular que había conocido en un principio, tenía todo tipo de intenciones, y se mostraba celosa como pocas personas conocí en mi vida.

Las dos situaciones seguían siendo totalmente iguales: Mi perra dormía en mí pecho sintiéndose protegida, luego de haberle pegado. Y mi ex novia, dormía relajada en mi pecho, luego de enterarse que la iba a lastimar.

Mucha gente me decía que debía sacrificar a la perra, así como mucha gente me decía que debía alejarme de mi ex novia para siempre. Pero yo, obstinado como soy, creía que el sacrificio debía ser de la persona mas fuerte, de la persona capaz de ver este patrón, y que a veces sacrificarse, es una forma de mostrarle amor al prójimo aunque el que recoja los frutos sea el dueño venidero.

Así que me acerque por ultima vez al criadero de perros y le dije a la dueña que de ninguna manera estaba dispuesto a golpear a una cachorra indefensa para que me respete. Que si su cabeza de maní pelado le permitía cometer un acto de atrocidad tal, debía cerrar ese criadero.

La mujer en cuestión, se ofreció a cambiarme el perro, como si este fuese un Jean o una remera. Me negué rotundamente y también me negué a aceptar el dinero de vuelta. Lo que le pedí, era que le consiguiese una casa grande adonde poder descargar toda su ira, adonde no haga falta pegarle, y adonde sea feliz.

Antes de irme, la mujer saco varios cachorros para intentar convencerme de que me llevase alguno. Estaba en un jardín de aproximadamente una hectárea, y cincuenta perros corrían alrededor mío. Comencé a gritar el nombre de mi perra, a silbar, a mover una rama, pero nada. Mi perra tenia una rama en su boca, y enojada y enfurecida con la vida la movía de lado a lado intentando destruirla. Mientras tanto, los otros cuarenta y nueve cachorros, venían desesperados a mis brazos rogándome por unos mimos.

Algo similar sucedía con mi ex novia. Tenia cincuenta oligofrénicas ofreciéndome lo que yo quería, mientras simplemente yo la miraba a ella autodestruirse y seguir enojada con la vida.

Antes de retirarme del criadero, le pedí a la mujer que me mostrase a los padres de Justicia. Se negó varias veces, hasta que accedió y los trajo al lugar.

Dos perros de aproximadamente dos metros de largo vinieron corriendo a atacarme, me olían desesperadamente, y me miraban desconfiados.
Ambos estaban llenos de cicatrices, como si los hubiesen quemado con cigarrillos, y varios rastros de violencia en su cuerpo. Me horrorice ante tal situación, y me fui del lugar, decidido a presentar una denuncia al criadero.

Cuando me fui, y estaba del otro lado de la reja, mi perra me miraba del lado de adentro con una mirada tan penetrante y lastimosa que podría jurar pedía a gritos que la salvase.
Solo cuando me fui, se quedo petrificada ante mi ausencia, y me partió el corazón en mil pedazos, haciéndome sentir que la abandonaba.

Cuando conocí a los padres de mi ex novia, sentí algo parecido a lo que sentí cuando conocí a los padres de Justicia. Si bien no tenían cicatrices, arrastraban una cara larga de angustia y amargura, denunciaban y pedían cosas sin límite, y acusaban a todos de malagradecidos, desatando una guerra con cualquiera que se le pusiera delante.

Finalmente comprendí que no podía hacer nada por Justicia, tampoco por mi ex novia. Lo mas digno que había podido hacer, era rebajarme al nivel mas bajo del ser humano, meterme el orgullo en el culo, y acariciarle la cabeza cada vez que me mostraban los dientes.

La única manera de hacer feliz a cualquiera de las dos, era golpeándolas eternamente. ¿Pero seria eso un verdadero amor? No, claro que no. Por eso decidí alejarme de las dos. Decidí dejarle el legado de saber que la posibilidad de recibir afecto y ser feliz existe, y que de mi parte no obtendrían la violencia enferma que alimentaba su felicidad.

A veces, cuando estoy por la zona, freno el auto en la nueva casa de justicia y me acerco a la reja a contemplarla. Se me acerca amenazante, y mientras me muestra los dientes, me ladra con una importante voz que asustaría a cualquiera.

Sin embargo, al igual que mi ex novia, yo se que solo están esperando que salte la medianera, les pegue un cachetazo, y las ponga a dormir en mi pecho.

Como es de suponerse, yo soy de los primeros, y creo fehacientemente en esto que digo. Por que el amor, es la última oferta de libertad que nos queda a los seres humanos. ¿Amor y libertad? Si, el amor es la ultima e única, valga la redundancia, oferta de libertad que nos queda, y puedo argumentarlo a continuación.

El trabajo, las amistades, la familia, la navidad, los entierros, la moral pre-establecida y todo lo que nos queda es una forma de hacernos participar involuntariamente en actos en los que nunca ponemos nada en juego.

Todo es recto, plano, normal, común, seco, e impropio. Por que pertenece a la creación de las masas, de antaño y de futuro. Y todo aquel que quiera hacer algo distinto, es, para los mediocres que cuentan con el almanaque los días para su jubilación un hereje, un transgresor, y por que no, un idiota también.

Desgraciadamente, el mundo está hecho para vivir la vida en un solo carril. Las calles, los shoppings, los trabajos, las relaciones, y hasta las tarjetas navideñas están hechas para la gente gris y mediocre que va del trabajo a la casa, partiéndose el lomo para pagar el gas, ver a la familia “sanita”, y morirse de un infarto a los 56 sin haberse cuestionado si esa era la vida que hubiese querido tener.

Si nos paramos a ver el mundo por algunos días, podemos observar que en cualquier lugar del planeta al que vayamos, hasta la estética ha tomado una forma heterogénea. La rectitud de las calles permite que un burro ciego pueda caminar por ellas sin perderse de su destino. Todo esta construido de una manera tan automática, que una persona podría dejar su cabeza y su corazón en casa, que bastaría con tener instinto para mandar el cuerpo a trabajar y a vivir la vida.

La aglomeración de las ciudades, el rejunte, la necesidad del otro. Toda esa congregación de almas en pena en busca de formar parte de la sociedad tan solo con el fin de reclamar sus derechos civiles me da el suficiente asco como para alejarme lo más posible de ellos.

Y en esta vida, tenemos todo tan controlado, todo tan atado de pies y manos que hasta podernos darnos el lujo de programar vacaciones con tres meses de anticipación. ¿Se dan cuenta de lo que hablo? ¿Cómo puede ser posible que la estabilidad o costumbre nos aseguren adonde vamos a estar dentro de tres meses, y como si fuera poco que es lo que tenemos ganas de hacer? ¿Cómo alguien puede pensar que ser libre es estar solo, si nacemos solos?

Estar solo no es una elección, es una causa, y hasta a veces una consecuencia. La libertad es tener la grandeza de amar, y de poner en riesgo todo lo que consideramos importante, o lo más importante en el mundo, que son los sentimientos propios.

El amor es la última posibilidad de ser libres, es la última chance de tomar una elección, es el único riesgo que nos queda disponible para sentirnos vivos.

Yo no digo que el amor es la selva, pero estoy seguro de que al menos es el único pantano que quedo en el mundo. El amor es la única posibilidad que tenemos de que nos duela el alma, de perder a nuestra pareja, de programar una vida eterna y que se nos caiga de la noche a la mañana, de amar con todo lo que tenemos y no ser correspondidos. Es el único riesgo que tenemos de perder sin que dependa de la naturaleza, es la última oferta de eternidad. Por que amar desmedidamente y correr el riesgo, es un acto eterno que no muere jamás.

Y aunque hayamos bailado a la luz de la luna bajo la luz del mejor cantante con la persona que amamos, nadie todavía es capaz de asegurarnos nada. Aunque llevemos un anillo de oro, aunque tengamos cinco hijos, o un perro en común, todavía no existe una ley que nos asegure un éxito, tan solo existe una que nos dice como dividirnos los bienes.

Por eso, cuando encuentres la oferta de ser libre, y de tomar la única decisión personal que nos queda, hacelo. No nos olvidemos del ejército de gente que se callo, y que anda suelto en las esquinas balbuceando su verdad. Ni siquiera enumerar la cantidad de personas que no llegaron a decirle a quien amaban lo que sentían.

Y aunque muchos te lo hagan triste, sabe que las tácticas, los pensamientos y las estrategias no tienen nada que ver en el amor. Eso solo sirve para ganar guerras, que es la antitesis de lo que te estoy hablando.

Se libre, ama sin “peros”, por que el “pero” es la excusa perfecta de no perder nada. Y al fin y al cabo, como llevo grabado en uno de mis brazos, todos nacimos para perder, y estamos viviendo para ganar.

Como digo siempre, si no se vive como se piensa, se piensa como se vive. Y yo no quiero adaptar lo que pienso a la vida que me tocó. No existe tristeza más grande que el destino de una montaña de hojas secas y de un río que, como ya está muerto, no tienen más opción que seguir el ritmo que marca el viento.

Dedicado a Soledad Arias.

Las mujeres fanáticas de Arjona son amorosas y tontas.

La Coca Cola vendida en una estación de servicio nunca esta lo suficientemente fría.

La gente que se viste con ropa fosforescente siempre festeja su cumpleaños.

Las personas que tiran petardos en navidad no pueden tener relaciones serias.

Todos los fanáticos de Diego Capusotto caen en uno de sus personajes y no se dan cuenta.

La gente que se disfraza de artista, nunca llega a ser artista.

La gente que asiste a una sala de cine a ver una película nacional, lee a Bucay y a Coelho.

El 90 % de todos los amantes del tenis descubrió el deporte hace menos de un año.

Todos los presos que se refieren a su situación como “Privados de su “LIBERTAT”” son culpables.

El 85% de las personas que salen en Policías en Acción no tienen DNI

La gente que saca la visa de otro país “Por las dudas”, no llega jamás a cruzar la frontera de Mar del Plata.

Las personas que no saben lo que es 3G, tampoco saben ingles.

El 90% de las personas que viajan por turismo a Estados unidos no saben ingles.

Los usuarios de Facebook que hacen calendarios de amigos y te etiquetan, están más solos que un loco malo.

Las mujeres que dicen que se alejaron de su grupo de amigas por que eran tontas, siempre esconden una traición de hombres bajo el brazo.

Cuando alguien le cuenta a sus amigos que conoció a un hombre o a una chica, y la persona en cuestión es colorada, ante el pedido de descripción de los amigos/as, no hace falta aclarar nada mas que “Es Colorado”.

La milanesa siempre nos define la calidad de un restaurante.

Cada vez que alguien quiere entrar a su casilla de correo electrónico, hacemos cualquier estupidez para que note que no estamos mirando su contraseña.

Conquistar mujeres extremadamente humildes en cuanto a lo económico respecta, es como comprar muebles en el interior: No tienen idea de lo que tienen.

Ni los padres, ni las novias, ni los amigos, pueden aprender a amar de manera incondicional como nuestra mascota.

La gente que prefiere comprar tomate cherry antes que el convencional, tiene una necesidad imperiosa de mostrarse exitoso en la vida.

Hay hombres duros, otros mas sensibles. Hay hombres que no quieren compromisos, hombres que quieren casarse mañana, hombres que gustan de mujeres flacas, y los que gustan de mujeres gordas. Están los que son fanáticos del futbol, y los que le tienen miedo a cualquier deporte. Pero en algún momento de la vida, al menos por un día, por una hora, todos somos o fuimos un Vendedor de Sentimientos.

El vendedor de sentimientos, es aquel hombre que se opone a ser dejado. Es aquel que cree que en realidad, la mujer que nos deja lo hace de manera inconsciente y no se esta percatando de lo que hace. Por eso, es que este personaje se para cual vendedor de autos enajenado a explicarle la lógica de lo que nuestra fémina esta haciendo, como si desconociese las consecuencias de lo que hace.

Le gusta remarcarle cosas tales como que “Sabes que nadie te va a querer como yo”, “te prometo que voy a ser menos violento”, “Dame tiempo para cambiar”, “Déjame que te muestre que te quiero”, o “Podemos ser felices”.

Este personaje, reencarnado al menos de a ratos en todos los hombres del mundo, cree tener la astucia necesaria para doblegar la cabeza de su pareja, y convencerla de retractarse de lo que acaba de hacer.

El problema principal entre la mujer y el hombre, al menos creo yo, es que vemos constantemente a las mujeres con la nariz pegada a cuanta vidriera ven, deseando absolutamente todo lo que ven e inclusive lo que no necesitan.

Salimos a comer con ellas, al cine, o a dar un paseo, e inesperadamente un vendedor de medio pelo es capaz de hacerles gastar medio sueldo en cremas, ropa o accesorios. No lo tenían pensado, pero pasaron caminando por la puerta de un local, entraron, y terminaron depositando quince días de trabajo en cosas que en realidad desconocían su existencia.

Eso no solo nos toca el ego, sino que nos da la pauta de que en realidad, las mujeres no están convencidas de absolutamente nada. Nos creemos que son almas en pena caminando a la espera de una directiva machista. Por eso nos volvemos locos cuando ponen la pauta, cuando ponen el punto seguido, y el punto y aparte.

El pensamiento del Vendedor de Sentimientos es: “Si este pelotudo pudo venderle esa remera de mierda en cuatrocientos pesos, ¿Cómo mierda yo que valgo cien mil pesos no me va a querer regalado?”.

Sin embargo, aunque todos nos sabemos vendedores de sentimientos y sabemos que nuestros pares también lo han sido, atesoramos vergonzosos nuestras desventuras creyendo que nuestra virilidad esta en juego si alguien pudiese enterarse de nuestros suplicios románticos.

Para rematar, el Vendedor de Sentimientos tiene una frase de cabecera que lo caracteriza y por la cual uno debe autoclasificarse como tal: “Nunca vas a encontrar a nadie como yo”.

Claro que va a encontrar a alguien como nosotros, incluso a alguien mejor, pero cuando nos paramos a vendernos, es una cuestión de ego, de orgullo y de juego mental.

Lo más raro de todo, es que ante la negativa de la compra de la mujer, inclusive con la posibilidad de pagarlo en doce cuotas sin interés, no nos molesta ni modifica nada. Simplemente nos retiramos fracasados, molestos de haber fracasado en la venta, y hasta sacándonos un peso de encima.

Y retornamos fracasados, a sentarnos en la misma mesa de amigos a decir la misma mentira de siempre: “Se puso re pesada la mina”. Todos nuestros amigos entienden con eso que nos acaban de dejar, y por eso callan y nos dejan mentir, ofreciéndonos un vaso de alcohol como palmada en la espalda.

Yo sé que no quisieras leer esto, pero lo he dicho cien veces y en ninguna me he arrepentido. Todos somos sustituibles ante todos, y aunque esto te achicharre el corazón, entenderás que con distancia, solo vas a poder sonreír cuando lo aceptes.

Porque somos animales de adaptación, mas no de aceptación. Pensalo, todo lo que hemos de tener, en algún momento de la vida que nos falte, queremos otro que llene ese casillero vacio.

La primera pareja de los catorce años, el primer auto, el primer perro, absolutamente todo lo que se va o lo vamos, estamos suplantándolo más tarde por otro. Una vez que hicimos un nido en nuestro espíritu, siempre quedara vacio o lleno, pero nunca aprenderemos a tirarlo del árbol. Por eso es que somos animales de adaptación, y si fuésemos de aceptación podríamos concebir que ese casillero quedo vacio y que no es necesario llenarlo.

Y aunque desees que no sea así, yo sé que es cierto lo que digo. Porque nos hemos acostumbrado a buscar el amor propio por fuera. Y aunque suene increíble, la gente se quiere a si misma por lo que los demás lo quieren. Y seguimos sin entender, que el amor propio pesa el doble que el amor ajeno, y que una felicidad personal es de doble calibre que cualquier otra que pueda ofrecernos algo ajeno a nosotros.

Ahora si lo que queres es hablarme de amor, solo puedo decirte algo que nuevamente te va a doler. Y es que el amor es un acto de fe, un simple acto de fe. Amar es desear algo, querer algo, desear algo. Nadie puede asegurarte que las cosas vayan a salir bien.

Por eso, te digo que sí, que es cierto que amar es una forma de apostar. Y aunque sea posible que termines en jugadores anónimos, deberás entender que aunque acabes de perder la fe en la humanidad y no te hayan dado tiempo a recomponerte de una creencia caída y ya hayas caído de otra, amar sigue siendo un acto de fe, y es preferible encontrar el abrazo de los integrantes de jugadores anónimos, antes que ser simplemente un anónimo.

Hoy prometo hacer caso a mis propias promesas de no prometer nada, y al fin y al cabo nuevamente una promesa es un acto de fe. Y cuando todas esas promesas lleven nuevamente a la frustración, es necesario ser fuerte y aceptar nuevamente que amar es un acto de fe.

Todos lo harán difícil, y pedirán desesperados que te quedes y te sientes a llorar. Pero nunca mires atrás, y cuando entiendas que la fe se va y se renueva, por fin experimentaras una sensación de libertad amorosa que cual bocanada de aire te va a bofetear para despertarte de todo lo erróneo que creíste hasta el momento.
Es tan gracioso ver a las personas llorar las desventuras del amor, casi tanto como verlas queriendo tapar la luna con una aspirina, con un ansiolítico, o con un valium. Porque solo pueden taparla tomando una distancia tan extrema, que en realidad nunca les permitió apreciar sus cualidades.

Y si vos estas acá abajo, y esperas a que salga el sol, podrás ver a esa persona de forma ridícula, entrecerrando los ojos, manejando la distancia para no quemarse, y con una diminuta sombra de una pastilla en una de sus mejillas, que rara vez vuelvan a ser besadas.

Y aunque esta vez jure armarme las cosas de manera que nunca más pueda volver a perder nada, finalmente amar sigue siendo un acto de fe. Y si de apostar se trata, sería capaz de sentarme sobre mi numero preferido en una ruleta, inclusive en una de cien números, puesto que a mayor probabilidad de perder, mayor es el beneficio de la ganancia, y si amar es un acto de fe, he decidido apostarme porque siento que puedo ganar.
Y si la bolilla decidiera caer en otro número, siempre recordare que fue mi elección sentarme allí. Nunca en la vida es sano quedarse llorando, mirar para atrás o recriminarle nada al croupier. Todos saben las reglas del juego antes de jugar.

¿Y volviste a perder? ¿Volviste a creer en vano? ¿Decidiste creerte las mentiras que te dijeron? Bueno, nada mejor para vos. ¿Cómo no sonreír mientras la otra persona se va? ¿Cómo no poder cambiar lagrimas por risas? Si al fin y al cabo te deja todas las canciones del mundo, todas las películas del mundo, y todos los poemas más hermosos del mundo sin dedicatoria. Te los deja en blanco, vírgenes, para que tengas la posibilidad de poder volver a vincularlos a alguien y recordarlos con otra cara.

Por eso mismo, amar sigue siendo un acto de fe. Y aunque hoy la neblina no deje ver mas allá de un kilometro, cuando despiertes de ese sueño que en algún momento trataste de olvidar, veras que llegaste mucho más lejos de lo que creías.

Y al final del camino, comprenderás que absolutamente todo lo dicho, son simplemente cosas que dijiste que al fin y al cabo no dicen nada. Yo sabía que dirías todas esas cosas que al final no dicen nada, y sin embargo, seguís corriendo como un anestesiado en busca del amor, sin poder comprender, que amar, es simplemente un acto de fe.

En algún momento de la vida, todos pasamos a ser grises. En algún momento de la vida todos tenemos la ansiedad de tomar el té a las cinco de la tarde, y ojala eso nunca me atrape al menos en vida. La vida, el trabajo, las amistades, los desafíos, todo se va reduciendo. Las ofertas de libertad y de felicidad cada vez son menores. Ya no existe el riesgo, no existe el peligro. El mundo está hecho para que un burro ciego camine por la calle y no se pierda. Hemos automatizado todo.

Y el único riesgo que tenemos, son los sentimientos. Al fin y al cabo, era sentir y nada más. Tan simple que hubo que empezar a complicar. La culpa, el compromiso y la infidelidad, y el amor como un contrato de exclusividad.

Al fin y al cabo, después de todas estas cosas, amar sigue siendo un acto de fe.